Ci siamo. A dicembre uscirà il mio quarto libro: a cinque anni dall’ultima silloge, torno alla scrittura poetica.
La prima stesura di “Fuoco magico” era pronta già nel 2023, ma ho preferito rifiutare le prime proposte editoriali per lavorare ulteriormente sul testo. Nel frattempo, il mio esordio nella narrativa con “La follia dell’Hirameki” mi ha regalato grandi soddisfazioni, tra cui la recente vittoria del Premio Giovane Holden.
Lo scorso anno ho ripreso quel manoscritto: ho eliminato il superfluo e ho armonizzato al testo nuove produzioni. Questa revisione profonda, a giugno di quest’anno, ha vinto il Premio Pietro Carrera (silloge inedita), accedendo alla pubblicazione con Il Convivio, casa editrice di impronta accademica e letteraria.
Il libro è diviso in cinque sezioni tematiche, impreziosito dalla prefazione di un grande poeta contemporaneo, Gianpaolo G. Mastropasqua, e dalle ispirate illustrazioni di Francesca Fedele, che le ha realizzate appositamente per inaugurare le varie sezioni del libro, oltre a illustrare la copertina.
Le bozze andranno in stampa a breve: vi aggiornerò non appena il volume sarà disponibile.
Un estratto dalla sezione “Pathos”.
L’attrice in sogno (da zero a cento anni)
Mi incontri, ancora spoglia e senza viso,
sono polverizzato, esploso tra le anestesie,
lunatico e sfrecciante nel deposito molle
del cranio bambino, che è àncora sul cuscino
d’ospedale e muore per due ore e si risveglia
nelle crete intermittenti dei palazzi al neon.
Ti scontri nuovamente scintillando sulla riva della federa
e vorrei appiccarti attorno un cerchio ballerino,
mostrarti lo sgabello stellare su cui ho allevato l’edera
che ho visto spettinare i golfi notturni dei calendari
al primo battito di ciglia traballanti all’alba,
strappando la voce mostruosa
ai gabbiani insonni dell’Adriatico.
Sei giunta, infine, scivolosa e adulta,
col viso fruttato, nel tempio dell’ombra,
la rosa allungata delle dita protese al guscio del Reale.
Dissolverti compiuta sul fiordo dell’età,
e terminarti, vera coi tuoi nervi, in una narrazione,
strapparti dal cervello come il frutto dal ramo,
vestita con le tessiture rustiche del calicò
— ti attendono curiosi tra le pagine,
bambini giapponesi —
perché per questo scrivo e ti riscrivo da una vita,
tenendoti allacciata al sonno breve.
E poi l’ultimo giorno, quando la pupilla secca
e serbatoio del sale,
pensandoti felice in un film storico,
duecento immaginifici cantori d’oltreoceano,
e mille e più cammelli sibilanti con gobbe-cornamuse,
ettolitri di decibel ti avevo regalato.
Ma adesso che io vado cambia luce,
ed evita gli insonni, e cerca i bisbigliatori notturni
e vivi di una vita goccioidale nelle torsioni degli autunni,
e lasciati cadere e non cadere,
e cadi infine, ma prima accogli il nome,
e accogli case e caldi trucioli di scena
se un nume-giocoliere respirando dal suo becco di maschera
ti chiama sottovoce al cancello di cenere,
ti chiama a pezzi (mente, spirito, carne,
pungenti esauste vesti): ≪Sono io≫.
